Sem Fim

[pedrojorge]

As amputações na rua eram constantes, chutavam ali e além, eram cadáveres, sobre um alcatrão corrompido pelos Peugeot e Clio’s modificados a 150 km/h, ruas estreitíssimas, os ajuntamentos eram constantes, como vírus que de tempo em tempo se juntavam para atacar uma célula, como o azougue, como líquidos que não se misturavam, a facilidade em se atraírem e se unirem. Que feira.
A seringa no chão, sobredosagem, tragédia ou então vago vagabundo que permanecia a dormir, era o que pensavam certas mentes que o rodeavam, outras viam uma certa neblina, empinavam o nariz para o dealer e caminhavam sobre as botas rotas e os ossos a estalarem colados à pele, um cigarro SG Ventil na mão, 19 no bolso, uma pastilha, um molho de setenta euros no mesmo e único bolso das semi calças de ganga.
Cruzava-se entretanto com outro sujeito, com cogumelos por pecúlio, tal não era o desuso. Cambaleavam, zombies, a adrenalina era algo esquecido, vício, frenesi sim. Era uma esquina, precisamente um beco, a toca do dragão, algo procurado por séculos, que só cessa fogo quando a polícia nunca mais sairá dali. O Tejo, rio enorme, vasto pântano de seres vivos subaquáticos, lamaçal…
— Anda cá. — Uma voz chama. Aproxima-se. Agarra braços, dois, sente-se o toque das suas mãos. — Maconha? — Olha as mãos vitimadas ilesas de dinheiro. O padecente segue frio, inerte, sem reacção, pálido, amedrontado interiormente. Era um género de bufo, de verme ali. Larva entre formigas.
Ali ninguém é, ali o tempo acaba a velocidades muito inferiores à da luz, ali as leis da luz findam, ali está o exemplo das exclusões, ali que é nada…
— Shunk.

— Cogumelos mági… — Aprisiona-os e desaparece no meio da vigília. A luz dos candeeiros sobre o saco de plástico.

Outro corpo. Condescendente água dos esgotos que verte ao lado dos caixotes da espurcícia. Ali há relógios, mas nunca se houve o sino. Ali a miséria avassala, Ali, ali, acolá, além, mas mais que miséria é o fim. O desfecho, o desfecho, o desfecho, os candeeiros voltam sempre a ligar-se, salvo quando são partidos pelo embate de uma bala.

[Goreti Dias]

Duro de ler... escrita ímpar!
Um abraço

[Dionísio Dinis]

Que bom que é ser levado na inteligência de uma escrita soft-hard!A arte explana-se com determinação e sutileza, a mensagem destaca-se pela verdade nua, dura e crua!
Por aqui vamos crescendo, por si e pelo que produz, nada vai ficar como dantes!Um imenso bem-haja!

[Mel de Carvalho]

Um escrita dura, na verdade. Uma realidade de que nos abstraímos por comodismo, mas que existe.
... as amputações são constantes, direi!

Um abraço
Mel