A avó Joana

Adorava ouvir as histórias que a minha mãe e as suas três irmãs contavam dos meus antepassados.
E algumas das que mais gostava eram as do casal Luís de Brito e Joana.
Joana era a avó paterna da minha mãe.
Viveu no sec. XIX, em Segadães, juntinho da vila raiana de Valença do Minho.
Obviamente que eu nunca a conheci, nem mesmo nenhuma das quatro netas.
De aparência franzina, era uma verdadeira mulher eléctrica, com um potencial energético de 100.000 volts.
Ela e o marido eram proprietários de uma padaria e pastelaria.
E como já adivinharam, ela era quem punha e dispunha.
Ainda por cima, o Luís era a preguiça personificada. Bem mais corpulento que a mulher, pelava-se por não fazer nada. E, de facto, também não tinha muitas tarefas atribuídas. Primeiro, porque a Joana tratava de tudo e ainda tinha alguns criados que a ajudavam nas várias tarefas; segundo, porque não confiava no seu marido.
Talvez por não ser suficientemente solicitado, o Luís acabou por arranjar uma amante.
A coisa não durou muito: uma noite quando o homem chegou a casa encontrou umas malas com todos os seus pertences na rua.
E teve de pedir desculpas, de joelhos, com renovadas promessas de fidelidade conjugal, para poder voltar a entrar em casa. Mas, durante uns dias, viveu na habitação de uns parentes.
- Mas isso não é nada de especial! – dirão os leitores.
E tem razão. Ainda hoje esta é uma prática corrente. Mas serve para definir melhor as personalidades de cada um.
Era hábito da casa fazer o pagamento à maior parte dos fornecedores, que eram do Porto, no início de cada mês.
Pois quem ía a cavalo, lá de perto da fronteira até à Invicta, com um pistolão e uma saca cheia de dinheiro à cintura e dois criados para ajudar era ela mesma, a avó Joana.
Mas que têmpera!
Como toda a burguesia dos meios rurais, tinham os seus terrenos para cultivar uns produtos hortícolas, plantar umas árvores de fruto e ainda para a criação.
De vez em quando matavam um porco.

Eu tive a sorte de assistir a muitas matanças, tendo todos os rituais ainda gravados na minha memória.
Eram vários homens a lidar com o bicho. Deitavam-no numa tosca mas resistente mesa de madeira, de pés curtos, de modo a que o leito ficava a uns trinta centímetros do chão e longa, para o animal ali ficar estendido. Depois de convenientemente amarrado com fortes cordas e com os carrascos sentados em cima dele, o matador, num golpe certeiro, enfiava um facalhão directo ao coração. Morte rápida para minimizar o sofrimento do bicho e evitar uns abanões que atiravam toda a gente ao chão. Uma vez vi o porco a soltar-se e correr com a faca toda espetada no peito: o chefe da equipa falhara o alvo.
Depois, eram queimados os pêlos com palha a arder, lavada a pele com água, sabão e pedras com asperezas para fazer a barba ao corpo da besta o mais bem escanhoada possível, senão o toucinho ficaria com a couraça pouco lisa.
A seguir procedia-se à abertura do cadáver ao longo de toda a zona ventral, removiam-se as vísceras, que eram quasi totalmente aproveitadas e, finalmente, era pendurado pelas patas traseiras e com o interior cheio de ramos de loureiro para escorrer todo o sangue, durante uma noite.
Na manhã seguinte fazia-se o desmancho completo.

Mas voltemos à matança do suíno do casal.
Depois de cumpridos todos os passos que atrás descrevi, havia um criado que ficava de noite a guardar o reco, não fossem aparecer sorrateiros ladrões e levá-lo.
Mas, uma vez, não havia nenhum empregado que estivesse disponível e a patroa determinou que fosse o Luís a cumprir tal tarefa.
- Ó homem! – avisou várias vezes – tu abre-me bem esses olhos, ouviste? E não adormeças!
- Ó Joana! Eu sou responsável; sei muito bem o que tenho de fazer – procurava ele sossegá-la.
O certo é que, a meio da noite, a avó Joana acordou e achou por bem ir ver se o seu marido estava a cumprir a tarefa correctamente.
Quando chegou ao local, o porco estava intocado, mas o pobre do Luís não aguentara os ferozes ataques do João Pestana e dormia soltando um ronco de tempos a tempos.
E que fez a mulher? Acordou-o? Não!
Pegou num facalhão e cortou a cabeça do porco, escondendo-a em sítio seguro.
Quando o sol despontou, ela levantou-se e foi direitinha ao local. Lá estava o decapitado com o Luís ainda a dormir como um justo.
- Ó Luís! Acorda! Os ladrões levaram a cabeça do porco!
E continuou:
- Estás a ver? Não posso confiar em ti! Adormeceste em vez de tomar conta do bicho!
E o pobre do homem acordou estremunhado e olhava com cara de basbaque, ora para o pescoço sem cabeça ora para a mulher que se ria a bom rir.
Tiveram quatro filhos, dois rapazes e duas meninas.
Que conste, nunca mais houve ninguém como a Joana na família, mas o meu avô Abel e o primo Zé, ambos já falecidos, eram cópias bastante fiéis do avô Luís.

(escrito em 8 de Dezembro de 2005)