AI AS PUTAS QUE ME BEBERAM O VINHO

AI AS PUTAS QUE ME BEBERAM O VINHO!
Fó na década dos anos cinquenta, do século passado, que o menino Figas, todas as vezes que chegavam os quentes dias de verão pensava naquela excursão; visitar seus avós, tios e tias.

Compradas em Valongo, uma dúzia de boas e frescas regueifas enchiam um grande saco, como bagagem extra da viagem.

Chegado o dia, eis a demanda até à estação Campanhã, onde aquela lesma, de aço, gigante, que o Figas já conhecia, doutras viagens, arfava com seus quentes vapores. Seus êmbolos aguardavam a hora de darem os primeiros coices de arranque, ao inicio da viagem que, passando por todas as estações e apeadeiros, com abastecimento d’água, para saciar a sede da “menina negra”, duraria quatro horas até chegar à Régua.

As carruagens, que formavam o caracol do comboio, pintadas de verde, era as texanas, ainda do século XIX, com seus varandins, sítios onde o menino Figas preferia para, de pé, fazer a viagem, rejeitando os corridos bancos de pau.

O menino Figas gostava de apreciar curvas e contras curvas, com sua cabeça bem lançada ao exterior, apreciando a locomotiva, lá longe, a entrar numa curva, enquanto a cauda do comboio se arrastava no resto da reta!

Levar com a negra fumaça na cara, era a cortesia da máquina, a sua chancela para quem se atrevia a pôr a cabeça de fora da janela. O resultado era que quando desembarcou, o menino Alexandre mais parecia um representante dos mineiros de São Pedro da Cova

Naquele mês de Setembro, o rio Douro tinha sítios, onde mostrava a secura dos dias da dureza do Estio, mais parecendo um largo regato, todo escanzelado, com as costelas do seu leito à mostra, dura penedia que, envergonhado, exibia.
Todavia, não era insultado, não fosse ele vingar-se, com mais uma cheia, imitando o dilúvio a desaguar na Ribeirado Porto.

A linha do Douro é muito polvilhada com muitas estações e apeadeiros, que iam ficando para trás, com seus recoveiros, que se iam apeando, juntamente com a descarga da mercadoria, que levavam para a sua clientela, que no Porto se abasteciam, até que passado o túnel do Juncal já cheirava a chegada ao destino; Godim, onde as regueifas foram acordadas do seu torpor de viagem, pousadas no cais, mas logo alçadas ao lombo de quem se voluntariou para o seu transporte, durante uma boa meia hora, perfumando o ar com odores de pão fresco, para chegar, ladeira da Seara acima, ao Lugar do Vale, onde situada a casa dos vós do Figas, logo avistada quando que chegados ao largo, onde imperava a capela a São Sebastião.

A avó do Figas, sentada na varanda, tratava das suas favas piladas, que mais tarde, numa lareira, no meio da cozinha, entravam num grande pote de ferro, fazenda as ricas sopas e as famosas receitas da avó. As regueifas foram recebidas como que bolos rei ou pão de ló.

A pequena rua, era dominada pela família do Alexandre, uma casa a seguir a outra e outras em frente.
De todas eles se destacava a casa do tio do Figas; o tio Mário, homem trabalhador e fornecedor de produtos para o amanho das vinhas, e, por vezes, cinco vagões, carregados com adubo e ferramentas, eram de Campanhã, despachados para ele, que tinha como destino a sua clientela.
Uma vez, disse a seu sobrinho Figas:
“Tás a ver isto tudo?
Tá tudo pago. Não tenho faturas para pagar, a ninguém”
Era o sentido da honra, de quem em seu sangue tinha a nobre linhagem dos Vilhenas!

Foi em sua casa que os pais do menino igas e sua irmã almoçaram. Como de costume, era uma genuína e alegre receção que faziam. Para o menino Figas sobravam as exclamações:
“Olha, que bonito! Como está grande!”
Sua irmã era premida com:- “Que linda que está!”

Sala grande, grande mesa e nela, como de costume, um festival gastronómico, para ser devidamente apreciado.
Sem dúvida, que nas suas vindas ao Porto, o tio Mário tinha adquirido bom gosto de bem servir, com produtos da melhor qualidade.
Por falar em boa qualidade, Figas viu seu pai a ser convidado a visitar um quase secreto vão de escada, onde jazia uma meia pipa de vinho tinto, das suas vinhas, que, segundo ele, era especial.
Agora, agarrem-se, tapem os ouvidos para o ricochete do:
“Ai as putas, que me beberam o vinho”
“Ai as putas! Que grandes putas!”

Ainda hoje, o menino Figas, mais seu pai, atrás de seu tio,
se recorda de o ver, com a infusa na mão esquerda, sob a torneira da pipa, enquanto com direita a rodava, mas esta, após guinchar ao rodar, vinho não soltava.
Tornou a fechar a torneira, tornou a rodar mas vinho sem pingar!

-“Ai as putas, que me beberam o vinho”,
brado dito com aquele rude e puro sotaque duriense.

-“Foram as criadas, de certeza. Depois, eu falo com elas.

Não houve problema, porque não faltava alternativa para suprir a falha daquele vinho especial.

O menino Figas ainda não bebia vinho, mas na memória ficou aquela sobremesa de bons morangos silvestres, com chantilly.
Quanto ao resultado da investigação sobre as “Putas que beberam o vinho”, nunca chegou a saber!
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Autor: Silvino Taveira Machado (de Vilhena)