Balada de ti

Conheci-te de viveres no meu prédio, éramos inquilinos do tédio, de nos cruzarmos nas escadas, de te apanhar, e tu a mim, a abrir a caixa do correio para a aliviares todos os dias de junk mail e contas que nunca pagavas. Eu era o rapazinho esquisito de roupa quente e humores glaciais que dizia bom dia, boa tarde, pouco mais. Tu, já mulher, com cara de miúda trombuda, nada uma flor de estufa, querias ser coisas e querias sê-las hoje. Como era que dizias? Hoje quero ser. Isto, aquilo, tudo. Muito inteligente, mas sem muita paciência para o som da tua própria voz. Que eu adorava, já agora.
O amor não aconteceria não fosse o carteiro ter-se enganado, naquele dia de luz fugidia mas calorosa e meiga de uma Primavera que chegava de avanço à hora marcada. Desci o último lance de escadas no meu casaco preto-morte esfiapado e fui dar contigo a largar uma cascata de envelopes directamente da tua caixa de correio para o balde do lixo. Tudo lá caiu, com o roçar surdo de papel com papel por baixo do rebentar dos teus balões perfeitos de pastilha elástica sabor a morango.
Não me viste parado junto a ti. Seguravas uma carta com dedos de anéis grandes e ruidosos e unhas de gel. O teu semblante era de concentração, arrebanhando todos os pontinhos de QI num lugar só teu, não os deixando desgarrar. E eu em silêncio, à espera, com medo de fracturar a linha ao teu pensamento. Até que, sem aviso, te viraste para mim, olhos como eu nunca vira, e disseste:
- Se usasse chapéu, tirava-o já a estes tipos. Passam a vida à procura de ideias novas para invadirem a privacidade das nossas caixas do correio em nome de processos antiquados de mercantilismo postal. Tudo o que tens de fazer para teres um vislumbre do desespero já em fase terminal desta gente é meteres aqui nesta ranhura a chave mais pequena que tiveres no teu porta-chaves, espreitares lá para dentro e apertares o cinto, porque de certeza vais ser confrontado com toda a espécie de mentiras e promessas e miragens num caleidoscópio de “será que…?” de injecção directa.
Calaste-te, depois disso, e eu nada disse. Fiquei a olhar-te, acho que com a minha cara de sempre, nem boa nem má, mas já estava completamente perdido de amores por ti. Portanto, devia ser boa. Fizeste um balão que cresceu perfeito dos teus lábios rosa até esconder toda a tua cara de mim, por momentos e, quando explodiu, a pastilha desapareceu dentro da tua boca por artes mágicas e ali estavas tu outra vez e estendeste-me a carta ao comprido de um braço tatuado.
- És o Pope?
- Amo-te – pensei.
- Sim – disse.
- Parabéns, Pope. Foste seleccionado para o sorteio final. Estás assim de ganhar duzentos e cinquenta mil euros. O carteiro enganou-se e meteu isso na minha caixa. Acho que ele acha que eu e tu somos parecidos. – Estendeste-me a mão. – Sou a Pini.
- Sou teu – pensei.
- Sou o Pope - disse.
- Eu sei – disseste tu, aproximaste-te e debruçaste o teu corpo que cheirava a pastilha elástica e a sol sobre mim e a tua unha de gel sapateou no envelope. – Diz aqui, não diz? Pope.
Larguei o envelope no balde do lixo, junto com a tua correspondência, e tu sorriste e aquele dia assim visto do teu sorriso parecia cheio de promessas que os teus olhos garantiam cumprir. Depois, abri a minha caixa de correio e despejei todo o conteúdo no mesmo balde e começaste a rir às gargalhadas com aquele meu último triunfo pessoal sobre todas as coisas e passado um bocadinho também eu estava a rir e passado outro bocadinho também eu estava a rir às gargalhadas. Então, disseste:
- És espectacular, Pope!
- Sou? – Perguntei.
- …teu – pensei.
- Sim! – O teu grito de confirmação deve ter ecoado escadas acima até ao último andar assustando todos os inquilinos que se deixavam dormir até mais tarde na esperança de com isso resolverem todos os seus problemas. - Claro que és, Pope! Acabaste de tomar consciência da tua liberdade e pelo teu ar consigo perceber que gostaste. É como seres adulto e por um feliz acaso reencontrares-te com aquela inspiração própria de criança e aplicá-la a uma data de coisas. Reiniciaste a tua mente, não sentes? Não sentes a estrutura do teu cérebro a alterar-se?
- Isso é… - hesitei.
- …porque estou apaixonado por ti – pensei.
- Pois é! É mesmo!
E ficaste a olhar para mim enquanto eu absorvia as cores arrebatadas da nova realidade e permitia que o sentimento de felicidade que desprendias tão generosamente me preenchesse com uma energia viral, isolando-me para sempre da melancolia azeda da solidão e algo em mim dizia-me “estás à vontade para interromper este estado de desvario quando te apetecer”, mas eu não lhe dei ouvidos. Era como se pudesse finalmente começar a viver a minha vida em vez de me deixar ficar sentado à espera. E então, parvo, eu disse:
- Quero casar contigo.
Foi estranho, eu sei, mas tu riste-te e disseste:
- Casar? Mas ainda nem nos beijámos.
E eu, caindo em mim, pensei:
- És capaz de ter razão. Não ligues.
Mas, gravemente parvo, disse:
- Não preciso de te beijar para saber que te amo.
Beijei-te à mesma.