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Autor Tópico: O portão vermelho por onde o avô desapareceu  (Lida 3982 vezes)
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damasco
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« em: Julho 27, 2009, 22:30:45 »

Na cozinha, o avô planeia construir sistema de cozedura, diz ele que as batatas requerem o tempo exacto, não vá o lume querer-lhes o sabor. Os ombros largos, não tão largos assim, embora o pareçam, deve ser a porta a fazer-lhes o favor, encostam-se, e a pele que é a dos ombros também raspa dura a parede, é uma daquelas camisolas que nem tem mangas, uma pequena tira nos ombros é tudo quanto, entra ele, nem se importa das portas e das paredes, tal e qual os ombros: assim desimportados da pele que lhes fica meio que viva ainda a esmorecer cal adentro, o olhar rouco de quem nem vê muito bem mas prefere isso a andar de óculos, ele bem os tem, os óculos, partilha-os muitas vezes com a prateleira das louças, tão cheia de pó e de fuligem feita, quase assim nasceu, passa ele a pele pela parede, um leve roçar, e ficou ali parado, diz-se um segundo, mas ainda maior que um segundo, e depois decidiu-se, as panelas, não: a panela, a panela já à espera de água para ferver. Avô, digo-lhe, e sai-me coisa estranha pela boca, nem sei que lhe digo, sempre o nome me soube a estranho, as palavras agarradas também à pele, ou já as palavras na minha pele a fazerem-se rogadas de terem sido ditas, E? Não me sai o resto, como ficasse apenas o fantasma do avô com quem falar, ou a pele dele de encontro à parede rugosa. E ele lá entrou, usa-se das mãos para fazer as coisas, as mãos nem bem dele, não as olha a usá-las, só que depois limpa-as muito bem, como instrumento precioso tomado de empréstimo. A fotografia ao lado. Aquela fotografia já ali estava antes, agora meio partida. A fotografia. Parece ter uma alma. Melhor assim: ganhou alma. De tanto se olharem as fotografias, entra-lhes um fôlego de vida qualquer e depois respiram por si mesmas. A fotografia está meio de esguelha, partiu-se-lhe uma perna e ficou coxa, ainda vai o mar cair para dentro da sala. O avô. O avô partiu aquando do suão, foi-se de baba na boca, lá ao fundo, naquele canto martelado a cimento, vejo um tijolo, talvez dois, secos, limpos, por assentar, que ficaram aquando da construção tosca, a casa de banho que nem água nem nada, fazia-lhe de quê o lavatório das mãos?: fazia-lhe de simples depósito qualquer, uma porção de água para o desfazer das barbas, o pincel molhado, o olho no espelho, ou espécie de espelho, meio roído às pontas também, os tijolos ficaram lá em cima, talvez a pisarem plástico para que a água não viesse por ali abaixo, que era coisa que não precisava quem da casa de banho se servia. Era disto que viria o avô, a barba muito aparada, mais rapada que, na verdade, aparada, notava-se todo o vermelho na cara de quem exagera o esforço, uma pequena humidade, devia ser aquele óleo muito de contra-queda de cabelos, vejo-o nitidamente aqui, os olhos meio que cerrados, inclinados e a boca como apito prestes a estalar um som agudo. A camisola, avô, que te ficou ainda ali pendurada na parede. Mas tu desapareces lá para dentro e fechas o portão de ferro que nem dá conta de ti, fecha-se tranquilo e sonolento como aquela tarde de maio; sim: maio, o mês da ressurreição da bisavó. Lá vinha ela renascer e depois ficava pouco tempo. E era maio. E tu desapareces lá para dentro. A casa esconde-se atrás do manto vermelho ferrugento que é o portão, muito tranquilo e sonolento, sem perceber que entraste lá para dentro, e nem és tu que desapareces, mas a tua inquieta, nem sei se esta é bem a palavra: diria antes: não é a tua inquieta figura que desaparece: é o teu leve e sorrateiro fantasma, quase como não fosse um fantasma à séria, que esses teimam no espaço, ou dizem que estiveram bastante tempo: o teu não foi assim: parece que és o fantasma de um fantasma, avô.
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Goreti Dias
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« Responder #1 em: Julho 28, 2009, 08:44:26 »

Recortado no tempo e no carinho...
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Goretidias

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marcopintoc
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« Responder #2 em: Agosto 02, 2009, 22:45:39 »

Texto com uma carga intimista e afectiva muito forte. O estilo da voz narrativa é muito "Damasco" embora no trecho final a "objectiva" do narrador mude para um plano menos comum na tua escrita.
Abraço
Marco
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britoribeiro
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« Responder #3 em: Agosto 09, 2009, 14:51:42 »

Memória de um homem marcante, que nunca esquecemos.
Abraço
BR
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Fábio Videira Santos
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« Responder #4 em: Agosto 24, 2009, 21:38:15 »

Caro Damasco,

Bem se vêem os poros do texto (ou diria espelhos?) cogitando na aparência translúcida dos fantasmas. Nos objectos que tanspiram caras íntimas. Está bom de ver. Como se o nosso corpo pregado a um canto permitindo a visão de um espaço teimoso. Teimoso na intimidade da ternura.
Um prazer, sem dúvida. Uma terapia para as minhas dioptrias. Está o mundo mais focado, neste texto de amparo aos míopes que não esquecem as fotografias vivas.

Abraço,

fvs
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Boa noite!
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Brevemente, novidades por aqui!
Setembro 05, 2022, 13:38:48
Boa tarde
Outubro 14, 2021, 00:43:39
Obrigado, Administração, por avisar!
Setembro 14, 2021, 10:50:24
Bom dia. O site vai migrar para outra plataforma no dia 23 deste mês de setembro. Aconselha-se as pessoas a fazerem cópias de algum material que não tenham guardado em meios pessoais. Não está previsto perder-se nada, mas poderá acontecer. Obrigada.

Maio 10, 2021, 20:44:46
Boa noite feliz para todos
Maio 07, 2021, 15:30:47
Olá! Boas leituras e boas escritas!
Abril 12, 2021, 19:05:45
Boa noite a todos.
Abril 04, 2021, 17:43:19
Bom domingo para todos.
Março 29, 2021, 18:06:30
Boa semana para todos.
Março 27, 2021, 16:58:55
Boa tarde a todos.
Março 25, 2021, 20:24:17
Boia noite para todos.
Março 22, 2021, 20:50:10
Boa noite feliz para todos.
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Olá para todos!
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Boa noite feliz para todos.
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