CHAPÉU

Chapéu

A manhã estava chuvosa naquele dia de Inverno. Tentava desenvencilhar-me no meio do caótico trânsito, que corria em sentido contrário ao ponteiro dos minutos, que paulatinamente se aproximava das onze horas. Tinha sido convidado para assistir na Lusófona a uma palestra sobre um tema que me suscitava curiosidade. “As sondagens em tempo de eleições nas suas múltiplas variáveis”.
A chuva aumentava de intensidade. Será que trouxe o guarda-chuva? Talvez tenha um na mala do carro, pensei, enquanto procurava um lugar no parque subterrâneo dos Poveiros. Estacionei, e vasculhei a mala em busca do guarda-chuva, mas em vão. Desisti e dirigi-me para a saída disposto a afrontar a intempérie. Sempre que me acontecia um facto semelhante confortava-me, recuando 40 anos ao tempo do serviço militar em Santarém onde os exercícios físicos do curso para oficiais de Cavalaria era mais apropriado a futuros marinheiros, tais eram as cíclicas inundações do Tejo no vale da Asseca onde apesar de molhados até aos ossos sobrevivíamos sem males maiores.

Perante a tempestade, entrei apressado no primeiro café que encontrei. Amparava-me a ideia, que talvez houvesse por aquelas bandas uma loja dum chinês onde pudesse adquirir o almejado guarda-chuva. O patrão desiludiu-me, que não, que por ali não conhecia nenhum chinês. Saí e estugando o passo fui-me esgueirando por debaixo das varandas de pedra que pouco me abrigavam das enxurradas que os algerozes íam despejando para o passeio, onde os poucos transeuntes chapinhavam como patos nas bordas dum lago.
Que chatice, pensei. Afinal, se calhar teria sido melhor continuar na ignorância da orgânica das sondagens, do que afrontar tal tempo. E se voltasse para trás!
Desfilei motivos,enquanto continuava, em direcção à Batalha pela Rua Entreparedes, mas. qual gaulês das aventuras do Asterix, foi aí que o céu me caíu em cima! Tinha que me abrigar e rapidamente , mas aonde? Naquela rua não havia lojas nem cafés, excepto o da esquina, mas esse ainda estava longe!
Do outro lado da rua à porta duma loja que juro nunca ter visto, nem adivinhado a existência, um senhor dos seus 60 anos acenava-me convidando-me ao abrigo. Entrei e agradeci o amável e oportuno convite daquele desconhecido que sorria enquanto esconjurava o mau tempo, único tema de conversa que o acaso nos proporcionara. Esgotado o tema, calei-me. O comerciante, esse falava, falava desenferrujando a língua presa de mais uma manhã sem fregueses. Salientava as dificuldades que atravessava, que o negócio ía mal, que a cidade estava cheia de velhos que já ninguém comprava nada etc etc. Eu olhava em redor tentando absorver aquela atmosfera bafienta, dum passado que eu julgava morto e que me fazia recordar os meus tempos de criança. Numa prateleira de madeira cuja pintura já conhecera melhores dias, alinhavam-se meia dúzia de pastas dum modelo que o meu saudoso professor da 4ª classe, não desdenharia. O pequeno balcão onde o meu interlocutor se apoiava, deixava antever através dum vidro riscado, alguns cintos de homem que mais lembravam cobras enroladas em si mesmo, num qualquer serpentário, dum qualquer parque biológico.
A loja era muito pequena com um tecto baixo, uma minúscula montra onde se expunham meia dúzia de chapéus de homem em cabeças de corpos decapitados sem expressão e olhar vazio.
Olhei para a rua onde a chuva arrancava do granito do pavimento um som surdo mas com a suavidade de ouropéis, entrecotado pelo aspereza dos pneus dos automóveis que teimavam em afrontar a tempestade.
No meu pulso, um relógio revoltado interpelava o meu atrazo.
Ensaiei um “ muito obrigado” e quando me dirigia para a porta, uma voz soou atrás de mim:
-Olhe, porque não leva um chapéu? Sempre abriga da chuva e do frio e afinal só custa 12 euros! ........Ficava-lhe bem este,.... estilo inglês.

Recuei no tempo! Do meu palmo e meio olhava para cima para o meu pai, que na Avenida dos Aliados junto à Menina Nua, naquele Domingo particularmente ventoso, me procurava enquadrar esticando o fole da velha Kodak.
Toninho ri-te para ficares bonito na fotografia!
Mas eu não ria e o meu pai recomeçava e insistia em vão.
Subitamente uma mais forte rajada de vento levou-lhe o chapéu!
A minha gargalhada expontânea ficaria gravada naquele instante na emulsão de prata do rolo fotográfico e na minha memória, enquanto o meu pai, recuperado o chapéu procurava dar de novo forma ao feltro acastanhado do fugitivo!

Dez minutos mais tarde, na Lusófona, ao cumprimentar o palestrante, senti o frio que me eriçava os cabelos quando me descobri, fazendo descansar nos meus joelhos o meu novo chapéu castanho, estilo inglês.

Leça da Palmeira 4 de Fevereiro de 2010

Tom