Concurso “IMAGENS DA NOSSA MEMÓRIA”

Texto n.º 1

DEZASSETE TOSTÕES

Apenas dezassete tostões satisfariam o prazer de uns tantos cigarros no consolo dum vício de décadas. Um maço de cigarros “ Definitivos”. Mas do sustento da casa e dos filhos os dezassete tostões não sobravam e a satisfação do vício teria de aguardar por melhores dias. Pelo dia em que depois de todas as despesas pagas, eles sobrassem, sem causar mossa no orçamento sempre batido no zero absoluto, do nada igual a nada. Para além do leite, do pão e da mercearia eles teriam de sobrar um dia. Dia que nem ele, sofredor angustiado nem a mulher adivinhavam quando poderia acontecer.

Texto n.º 2

Enquanto a noite se fazia rogada, o homem trôpego de álcool e a mulher perdida de vida trocavam mágoas a muitos milhões de lamentos por segundo.
O bar vazio com o empregado bufando sono e cansaço cantavam um requiem em louvor daquelas almas penadas.
Por quanto tempo se suporta a dor própria sob a dor da mais desafortunada companhia?
Também, qualquer que fosse a resposta dada a uma equação etílica, nenhuma luz se faria sobre a inquietude dos perguntadores. A verdade da noite, ia mais uma vez ser mascarada por dia vestido de óculos escuros.
Noites e dias repetidos até à exaustão…

Texto n.º 3

O Jeremias depois de uma noite de pândega e asneirada, deu-se ares de deus louco e de pensador eminente.
A coisa ia dando para o torto, não fora a dona Efigénia ter filado o desmiolado do Jeremias no preciso momento em que ele se fazia de Ícaro e se preparava para voar da janela da Carminha cabeleireira, que minutos antes trepara para se aventurar numa alcoólica serenata matutina.
Com calma e experiência de anos de maritais bebedeiras, dona Efigénia lá convenceu o Jeremias a descer de modo mais ortodoxo da varanda e mergulhou a estouvada cabeça do tratante no lago dos peixinhos vermelhos.

Texto n.º 4

Recolhe o tempo no tempo maior, descem as sombras no descampado da luz e sonha-se a Lua perdendo-se na planície.
O tempo calcorreia a vida do pobre pedinte desassombrado que, sem mossa maior, espera a sopa à porta do albergue. Foge-lhe o tempo na tigela sem colher, água verde ausente de cores outras. Foge-lhe o tempo nos olhos baços. Folhe-lhe o tempo nas pernas bambas, acidente vascular cerebral de outras eras. Apenas o chão espera o próprio tempo. Para matar o resto do tempo. Assim, sem regras nem demoras, como se o Universo não tivesse cancelas.

Texto n.º 5

Seu lábio tocou o meu. Na escola na sala cinza no recreio. Sua boca de boneca sapeca sapecou-me um beijo. Ela não sabe, mas foi meu primeiro beijo na boca. Lembro-me do sabor de novidade que aquele contato intumescido proporcionou. Fiquei atônito e perplexo. Os olhos ainda maiores brilhavam como fogo. Senti as faces queimarem e todo o meu corpo junto. Mal sabia eu o que me esperava. Havia pimenta guardada. O gosto leve e cheiro suave de fim de infância eram apenas a entrada de um grande banquete anunciado para durar uma vida. Há muito com dança e expressões de delicadeza e força intensas revivo esse primeiro momento eterno em mim.

Texto n.º 6

Esquecera há quanto ocultara na falta de tempo as leveduras do pó e seus milhões de ouvidos. Abriu o compartimento de onde viriam as notas. Um clique. Debussy. Massenet. Guardava o som na memória que esquecia títulos, composições. Só a melodia a vagar o sentido que não oblitera. A leitura disforme e veloz como as mudanças tecnológicas. A fome por som continuaria somente até a segunda idéia navegar a distância da aproximação, portas presentes. Meditação para Clair de Lune e Thais. Viu partituras. Ouviu piano, violino. E segregou-se no retrato de um homem que possivelmente teria amado.

Texto n.º 7

Perturbatio

Bradam os ventos de encontro às rochas
Revolvem-se as ondas em chicotes esvoaçantes
Vergam-se as nuvens em castelos no horizonte
e o meu olhar afunda-se para além dos vidros
(arrastando todos os suspiros contidos)
Querer espartilhado que se revolve com as ondas
brada com o vento
e se estilhaça em partículas de sonhos

[E tu continuas a falar comigo sobre regionalização]

Texto n. 8

A menina esbugalhava os olhos a cada nova passagem.
Em fila indiana, pela estrada nacional fronteiriça ao monte, caminhavam cavalos da GNR, espaçados entre si por uma grossa corda, onde pendia a debilidade humana. Homens de olhar e rosto cansado, marcas profundas num país ferido. Para aquela menina eram homens maus e cruéis, essa a razão porque os guardas os levavam presos.
Ela era a única espectadora daquela cena, os adultos haviam-se recolhido dentro de casa. Na sua inocência infantil, pergunta a quem correra à rua para a ir buscar.
-São ladrões não são?
Uma voz soluçante responde.
- São sim minha filha, são ladrões de ditaduras.

Texto n.º 9

O palco era composto de quase nada. Dois bumbos, um violão, um órgão eletrônico e um cantor. Nunca se soube a cor da face ou o contorno dos olhos da companheira que não o acompanhava – uma dócil utilidade afeita a jamais passar das frestas. Obra do cantor ou do conformismo de um destino, de cuja voz e sorriso pendiam seus cabelos desprotegidos, a sua boca delineada pelos murros da percussão. Enquanto a platéia, dividida e surda, aplaudia num quase silêncio a expressão mezzo-soprano, nascia mais uma heroína morta.

Texto n.º 10

O tempo é a marca do homem. O tempo marca o homem. O tempo é um nome. Dias, meses, anos... O tempo a tudo consome. Vidas, amores, encantos... O tempo é a sombra do homem. Perseguidor e perseguido. O tempo é o vento e a rua vazia. O tempo é o furacão e a louca magia.

De repente, o poeta abre as páginas do seu livro. Um livro que ainda há de existir. E escreve poemas passados e futuros. Escreve memórias e histórias. Os versos? Os versos são fios de um tempo. E muitos fios se embaralham, se confundem, se atraem. O poeta? É um ser sem tempo porque busca a si mesmo através das lembranças.

Ao fechar o livro que virá, o poeta sorri e vê o tempo passar e não passar...

Texto n.11

Nuvens silentes

Horas infinitas soam aquelas nuvens passeando ocultas, intocáveis pássaros sonhos velando por trás da cortina do sol.

Castelos caem no horizonte, mas só as nuvens reféns do vento calam a donzela lastimosa, cuja alma errante no céu de sonhos

espera do amor seus eflúvios.

Fogem as nuvens vampiras de ilusão, ansiosas como breves romances fugidios, roubando do leito seus sonhos... que brumas

caprichosas são, silentes poemas aéreos que, sem um grito, junto levam minha alma a caçar nas esferas mais belas o elixir dos

íntimos mistérios.

Texto n.º 12

Era sempre no meio de flores e de árvores que me perdia sempre que precisava de ficar em solidão. A brisa delicada fazia-me mimos ao de leve, os troncos aconchegavam-me e acolhiam-me nos seus regaços, o ruído da água do ribeiro chamava-me e eu olhava-a, admirado, para as suas gotas de água que por vezes se escapavam para o meu rosto moreno como se me cumprimentassem e agradecessem pela minha presença. Começava a divagar, a deixar a minha mente fluir, até que adormecia e tinha a nítida sensação que os meus sonhos admiráveis tinham um impacto em mim até a um tumulto contínuo da realidade.

Texto n.º 13

Algures, num qualquer dia assinalado numa folha de calendário antigo, perdido num qualquer canto escuro de uma casa abandonada mas onde perduram as memórias.

Um homem caminha com uma pequena pela mão. A poeira entra-lhes pelos sapatos e tinge-lhes de castanho as meias brancas de sair. Ainda faltam uns bons pares de km até chegar à vila. É preciso apressar o passo, pois o especialista de Coimbra não costuma esperar por ninguém...
_Pai, ainda falta muito? - Pergunta a pequena já cansada.
_Não. Não vês que já andamos a maior parte? Daqui até lá é um salto! - Responde-lhe o pai tentando apaziguar-lhe o desânimo.

Texto n.14

Enquanto houvesse vinho nas pipas, aquela alminha desgraçada não mais voltaria à sobriedade, nem que fosse só por um dia.
Volta e meia o reboliço do costume... as ofensas gratuitas, a gritaria, as portas a bater, a correria da pobre mulher seguida do rebanho de filhos que fugiam assustados pelo cano da espingarda que lhes era empunhada a meio da noite, assim, só porque sim.
Menos sorte teve o cão daquela vez que não fugiu a tempo e acabou prostrado no chão, abatido com um tiro certeiro.
Esfolou-o a bebedeira e temperou-o em vinha de alhos. Foi a assar no dia seguinte...

Texto n.º 15

Deveria ser Dezembro, não sei ao certo.
Mal pus o pé na rua o meu rosto encheu-se de espanto... nunca tal tinha visto! A rua estava toda vestida de branco, parecia que alguém a tinha polvilhado de açucar. Tinha nevado na minha aldeia, coisa rara de se ver por aquelas bandas, pois que nos meus quatro anos de vida era a primeira vez que acontecia tamanha fortuna para deleite dos meus pequenos olhos tomados pelo encanto daquele instante tão emocionante e belo, que guardo até hoje na prateleira mais valiosa da minha memória.

Texto n.º 16

Coisas de criança

Que as crianças são lindas, ninguém tem dúvida. Que são anjos pode ser questionável. A mãe sempre dizia à bebé: Quem é a menina mais linda, quem é? Joana cantava para Sara, sempre a mesma canção: "Sara é a nossa menina. Sara bebé é linda de encantar!" Passados dois anos desta cantilena diária, em casa de amigos, estava uma menina de 1 ano. Joana comentou com o marido que a menina era linda, quando Sara, vermelha de indignação, apontou o dedo à mãe e acusou-a: Ai ela é que é linda? Já não cantas mais para mim! Enganaram-me estes anos todos!

Texto n.º 17

São imagens esbatidas, meio apagadas, como aquelas fotografias antigas e enclausuradas em molduras de metal como se fossem grades de uma prisão perpétua. Ainda assim, conseguem manter a pose permanecendo orgulhosamente silenciosas e indiferentes ao relógio de pêndulo que as fita num desdém insolente lá do canto oposto da sala e cujos ponteiros há muito que passaram a rodar no sentido contrário, marcando as horas que já foram... são rostos calados, com sorrisos forçados pela urgência do momento, segurando insistentemente um instante que as havia de suspender no tempo, devolvendo-as à posteridade.

Texto n.º 18

De vez em quando, chegava uma encomenda vinda de Lisboa. Os olhos brilhavam e no peito crescia uma frenética vontade de a abrir e descobrir o que vinha lá dentro. Normalmente eram frasquinhos pequeninos de perfume, caixinhas redondas com um pó avermelhado, colares e outras quinquilharias com cheiro de cidade.

Mas daquela vez, lá no fundo de tudo, estava uma boneca lindíssima de cabelos cor de cenoura e olhos verdes. O que senti, foi um misto de emoções indizíveis. Lembro-me que naquele dia, o meu corpo foi pequeno demais para mim, visto que quase não me cabia... de tamanho contentamento!