Meia grama de ódio

“ Toda a guerra é um embuste “ - Sun Tzu

Cenário: Arredor de Lisboa, algo tarde numa noite de inverno. Uma viela, rua pequena cujo nome não importa. A vizinhança já se tinha habituado às figuras lúgubres, sombras encostadas a paredes com os braços amarrados por garrotes sujos. Alguma vezes sós, outras vezes em pequenos grupos. O acordo tácito entre moradores e essa fauna estava selado pelo reduzido número de viaturas assaltadas e o telefonema para a polícia apenas ocorrer em casos de tiroteio ou “overdose”.
Apresentemos os contendores desta noite:
No canto onde há um pouco de vomitado, em “jeans” da praça nojentos e t-shirt que desaprendeu o odor do detergente, encontra-se Miguel. Cinquenta e cinco parcos quilos num esqueleto de média estatura, pele macilenta e obviamente mal tratada, braços com ventilação. Sua abundantemente; na mão um gargalo partido.
Cerca de cinco metros à sua frente assoma Humberto. O estado do vestuário indica uma óbvia militância na tribo que dorme por debaixo dos viadutos da cidade. Não tem mais de vinte anos, mas apenas um louco apostaria que viverá mais cinco tal é o estado de degradação que aparenta. As mãos, que terminam numas unhas negras e imundas, tremem. Não aparenta estar armado.
Iluminada por um candeeiro público, algo fosco, encontra-se o motivo da contenda. Não é Susana, ela apenas contêm no bolso a meia grama de heroína; essa sim o verdadeiro chamariz dos homens às armas. Ódio nos olhos, é uma questão de segundos antes de se lançarem um sobre o outro. Poderosa alquimia que cria a ressaca a invadir os músculos e a adrenalina a bombear ao ritmo de uma metralhadora.
- Por favor acabem com isso! – implora Susana. Interpretando em linguagem de agarrados:
- Por favor quero ir dar um caldo!!!! – quem vencerá é indiferente. Embora prefira Miguel, a razão que realmente importa é que o pó se faça liquido e acalme o frenesim que a percorre .
- Eu já foooodo este cabrão – urra Miguel e lança-se à carga. Meia garrafa de Sagres feita gládio. Não pode permitir que seja Humberto a arrastar-se para o quarto sujo e desfrutar dos prazeres, da heroína, quiçá de Susana.
Humberto parte também, quer “caldar” e essa oportunidade está em Susana. Ela ainda conserva alguma beleza e, acima de tudo, tem produto. O facto de Miguel ser seu namorado não é de grande importância. Especialmente numa gaja que mama velhadas por vinte euros quando a necessidade do “remédio” aperta.

Rolam os corpos pelo pavimento molhado, a garrafa quer o pescoço; Humberto segura a face de Miguel e contra-ataca em direcção às orbitas oculares. É um combate de morte, sem qualquer causa nobre, desentendimento ideológico ou religioso; sem cidades ou fronteiras por mote . Apenas uma meia de cavalo .
Mas o ódio , esse era o mesmo.
Nas faces ruborizadas e contorcidas havia o olhar enlouquecido das baionetas de “Verdum” , a boca seca de um corpo a corpo em Estalinegrado, o grito insano de uma carga frontal perante metralhadoras impiedosas.
A morte está aqui; perto , muito perto . Quem partirá hoje? Em glória, no combate. Quem beberá com Thor o néctar dos guerreiros?
Parece que ninguém.
Quando o morticínio está prestes a acontecer o campo de batalha é agitado pelo ruído da retirada. Como um esquadrão de cavalaria a trote Susana parte.
Ambos os homens param. Sentados ofegantes no asfalto, olham-se e entendem que a única forma de não passarem uma noite de privação é colaborarem.
Agora caminham em direcção ao transporte. Lisboa espera, outras guerras se avizinham