Aporta do Abismo

[elvira]

A porta do abismo

Era tarde de Maio, espaço rubro onde
nem uma ideia ondulava, só o pensamento
em paz, perdido na sua sombra. (Chamas-me
de volta, roubando-me à sombra que me procura,
e que o tempo não rompeu, insistindo
em erguer-se como gigantes do apocalipse.)
Gotas de terror despenhavam-se num mar
imenso, como se de repente o ar se tivesse
tornado louco, fechando o girassol numa
inquietadora visão; fogo cruzado avançava
de encontro a nós, líquido ou espesso,
vomitando lava, cujo pranto nos
deixava petrificados. Debaixo do cruzeiro
lia o terror nos teus olhos; pânico e pavor
em todas as pregas do teu corpo, tombado
no chão, em prece, e inerte num rio de escuridão.
Então caiu-me em mãos o teu rosto, acossado,
ferido pelos raios da solidão, teu corpo magoado,
um olhar invisível, parado, a estrangular o infinito.
A porta de todos os abismos.
Disse teu nome em sussurro (Meu Deus)
nesse mar que me cercava. Em casa
nem um murmúrio, nessa tarde tão funesta.

[Dionísio Dinis]

"Então caiu-me em mãos o teu rosto, acossado,
ferido pelos raios da solidão, teu corpo magoado,
um olhar invisível, parado, a estrangular o infinito.
A porta de todos os abismos.
Disse teu nome em sussurro (Meu Deus)
nesse mar que me cercava. Em casa
nem um murmúrio, nessa tarde tão funesta."

Um final em grande estilo.A ler e a reler.

[elvira]

Olá Dinis, muito obrigada pelo comentário.Este é daqueles poemas, que tem um enorme significado para mim, tinha 5 anos e ainda recordo esse trágico dia.Um bj Elvira

[Goreti Dias]

Vibrante! Intenso!
Bj

[Sandra Fonseca]

Um texto muito bem escrito. A memória resgatando fortes emoções. Ler é mergulhar como numa cena.

Beijo, Elvira.

[elvira]

OLá Sandra.
Já alguém terá dito que, na verdade, o presente não existe, de tão efémero que é o segundo em que ele se situa. Resta-nos, portanto, a previsão / desejo do tempo situado logo à frente do segundo que passa e o tempo que já foi nosso. O passado, a memória, é o livro que, na maior parte dos casos, vamos escrevendo inconscientemente... para um qualquer deus ler. E, entretanto, o poeta vai-o ditando para o papel, aí o plasmando, antes de a hora da leitura de de deus chegar...

Bjs. Elvira