reboca_dores.

O que mudara?

Despertara neblina. Apenas os topos das pontes - uma em cada mão, no norte e no sul - esfarrapavam horizontes. As linhas, os postes, a energia transportada.

Olhava o rio, as suas margens, por entre as fímbrias da memória - o verde das searas, o matiz do corte, o gado apascentado; retomava a roupa que pendurava mecanicamente, peça a peça, sempre na lógica descendente, volumétrica, consistente, em gradientes de cores, tamanhos e formas, numa harmonia que mais ninguém via,
que não se utilitava.

Sem utilidade,
retornava ao rio, às margens largas - quase mar dali -, aos braços enredados nos mouchões, ao debulhe do arroz, ao sal subido das marinas, piramidais, às máquinas que, não vendo nítidas, no desfulgor dos olhos que o verbo truculento esvaecia, sabia serem, de forma empírica, dedicadas a
extracção de areia, espaço onde o rio se caudalava, caudilho em baixios. Por vezes engolia avieiros incautos, e, às outras, transporta_dores, aquelas que dias antes, desciam langorosas, pesadas, rio a baixo, derribadas sob resíduos de um paredão antigo,

Quebrado
o rio avançava as margens no canto uníssono dos pardais, dos melros e de demais aves de que desconhecia a identidade. Embalava-se ao rotineiro das tarefas,

retomava o cais, a industria moribunda - gruas paradas na ferrugem dos tempos de águas conspurcadas, lodosas, movediças. Na cor da política e das rosas

Sequer homens
punhos erguidos, palavras de ordem - barcos sem regresso, sem retoma, os estaleiros navais - Argibay, ali ao lado, na sua frente e a máxima iterativa, imperativa, de defesa das costas, preservação dos Oceanos, origem da vida.

Uma nova mola, um trapo, o rolar das roldanas, histriónicas,

a orla de mar, a fauna marinha, a necessidade que sentia de que a inanidade marítima lhe debulhasse o tempo - por vezes era tão pesado respirar - numa respiração compassada a sal e sol, e o fogo da forja, projectado, vitral mal iluminado, espaço - contraforte, marinheiro d'embaraço

à proa de um navio sem casco, fora da barra, à mercê de um tempo ventoso. Posteriormente, ali, a desenrolar a adriça... Ulissess e Golias nos cavalos da potência regressiva. Na energia que, com tanto sol, o país importava, não produzia. Paradoxos.

O Tejo na Rota do Desemprego, de novo e outra vez, de lés-a-lés, envelhecido.

Regressava às imagens dos reboca_dores. Tudo se rebocava. A reboque da memória, ia. Requestada.
Reboca-se e nada se leva porque nada se tem a levar… Nem propósitos nem vontade. O povo e ela, na inércia. E a consciência de que por dentro da água se muda a história. Corsária já no alto-mar, em navegação avessa à regra, a bandeira içada, na negação do principio de que, no desatracar, se impõe seja arriada, não ostensiva… todavia nunca partira, estava colada ao lugar…

O que mudara?
De novo as peças - uma após outra -, a buza, a hora certa, todos de azul, na ganga e na promessa de mar ao sul - as férias, o alvoroço, a troca temporária e programada por uma casa de pano, num até já camarada,

O que mudara?
Inclinava-se ao varandim, suspensa nas molas que sabia existirem no umbigo do tempo,- estertor impiedoso, máquina medieval de tortura -, que repuxava a vida até ao limite elástico de cada um, em casos extremos, até que o corpo desagregado fosse apenas e tão-só um amontoado apático de ossos e de pele, no pior dos casos, consciente de si, incapaz de decidir fosse o que fosse, em corre_dor de morte;

Chamava-se Gabriel, tinha nome de anjo, e de arcanjo, Rafael, residente de si, a prazo, na metade sobrante que o estretor lhe deixou,

Havia o sorriso, a comida seringada, as fezes em saco, as pernas que a gangrena minou. Depois o corte. As escaras de decúbito maiores que mãos, o osso revelado, e, nos lábios secos, finas linhas serenas, o pedido do afago. Afagava-o, tinha medo de usurpar o espaço, a consciência, o abandono. Uma gota salgada descida na garganta, funil transitado até ao fim de si, afagava, “e que quem sou?… ah sou?, sim, o sou a (…) , que bom que hoje está sol, não acha?…abro a janela, Sr. Rafael? uma nesguinha só, e uma gotinha de água, vai? Só uma, vá lá… posso?" a seringa a apossar-se da boca, as mãos, em procura de forma, tacteadas…
humidificado, nos lábios o sorriso, a bonança e a vontade de humana presença. Além do branco das paredes. Em que pensava? talvez nas marinhas salgadas ou na safra das searas, nos carregos de uma vida suspensa - não sabia...,
"Até já, volto, quer-me aqui mais logo…? Eu venho..., "a cabeça meneante, afirmativa, a lágrima teimosa,
Tudo tem um fim. até quandoooooo?... Paz à sua alma. Uma lágrima, meu amigo...

De novo as molas e elas - glicínias, asarinas, bignonias ricasolianas, jasmins, e um sem mais -, enredadas na fio horizontal por onde se escorre o vento - de infinito verde, azul, a linha - chamavam-lhe cabo de aço revestido. Tanto faz. De novo a dobra do rio, o emaranhado das industrias sem telhado, as heras invasivas, as silvas a encher o espaço, os cheiros do corte, das limalhas, do ferro fundido - a caldeira, a caldeiraria pesada, os tubos mergulhadas nas tinas de decapagem. A espuma a concorrer com o mar, o rio em espera, o olhar de uma menina,

ou mulher?

O que mudara? Reboca_dores, ao largo. Imenso o oceano. E a vontade dos homens.